Para além de textos descritivos da nossa autoria, o livro do bairro
apresentará excertos da obra “As Cidades Invisíveis” de Italo Calvino,
que se referem aos aspetos discretos que marcam a identidade de um
local. Apesar de serem cidades imaginárias e de terem uma atividade mais
intensa que o Bairro de São Bento, são descritas como detentoras de
fatores singulares que constroem situações importantes para a definição
da sua identidade e que muitas vezes passam despercebidas, como
conversas, pensamentos, cruzamentos de olhares, modos de vestir,
comportamentos e atitudes, locais, etc. Há inclusivamente a descrição de
uma Praça, que se adequa perfeitamente à Praça das Flores pelas
histórias que encerra em si mesma, que não mudam mesmo que as
personagens não sejam as mesmas ao longo dos tempos.
“O homem que cavalga longamente por terrenos bravios
sente o desejo de uma cidade. Finalmente chega a Isidora, cidade onde os
prédios têm escadas de caracol incrustadas de búzios marinhos, onde se
fabricam artísticos óculos e violinos, onde quando o forasteiro está
indeciso entre duas mulheres encontra sempre uma terceira, onde as lutas
de galos degeneram em brigas sangrentas entre os apostantes. Era em
todas estas coisas que ele pensava quando desejava uma cidade. Assim
Isidora é a cidade dos seus sonhos: com uma diferença. A vida sonhada
continha-o jovem; a Isidora chega em idade tardia. Na praça há o paredão
dos velhos que vêem passar a juventude; ele está sentado em fila com
eles. Os desejos são já recordações.
“Da cidade de Doroteia pode-se falar de duas maneiras: dizer que se
elevam das suas muralhas quatro torres de alumínio ladeando sete portas
de ponte levadiça sobre o fosso cuja água alimenta quatro verdes canais
que atravessam a cidade e a dividem em nove bairros, cada um deles com
trezentas casas e setecentas chaminés; e tendo em conta que as raparigas
solteiras de cada bairro se casam com jovens de outros bairros e que as
suas famílias trocam os bens que cada uma tem: bergamotas, ovos de
estrujão, astrolábios e ametistas, fazer cálculos com base nestes dados
até saber tudo o que se deseja na cidade no passado e no presente e no
futuro; ou dizer como o condutor de caminhos que me leva até lá:
“Cheguei ali muito jovem, uma manhã, muita gente a correr pelas ruas a
caminho do mercado, as mulheres tinham belos dentes e olham-nos bem nos
olhos, três soldados em cima de um palco tocavam cornetim, por toda a
parte giravam rodas e ondulavam letreiros coloridos. Até então eu só
tinha conhecido o deserto e as pistas das caravanas. Nessa manhã em
Doroteia senti que não havia nenhum bem na vida a que eu não pudesse
aspirar. Com o passar dos anos os meus olhos voltaram a contemplar as
imensidões do deserto e as pistas das caravanas; mas agora sei que este é
só um dos muitos caminhos que se abriam à minha frente nessa manhã em
Doroteia”.
“Inutilmente, magnânimo Kublai, tentarei descrever-te a cidade de
Zaira de altos bastiões. Poderia dizer-se de quantos degraus são as ruas
em escadinhas, como são as aberturas dos arcos dos pórticos, de quantas
lâminas de zinco são cobertos os telhados; mas já sei que seria o mesmo
que não te dizer nada. Não é disto que é feita a cidade, mas sim de
relações entre as medidas do seu espaço e os acontecimentos do seu
passado: a distância a que está do solo um lampião e os pés a balançar
de um usurpador enforcado; o fio estendido do lampião à varanda da
frente e os arcos que enfeitam o percurso do cortejo nupcial da rainha; a
altura daquela varanda e o salto do adúltero que a galgava de
madrugada; a inclinação de uma goteira e o pulo de um gato que entra
pela janela; a linha de tiro do navio bombardeiro que apareceu de
repente por detrás do cabo e a bomba que destrói a goteira; os puxões
das redes de pescadores e os três velhos que sentados no cais a remendar
as redes contam uns aos outros pela centésima vez a história do navio
bombardeiro do usurpador, de quem se diz que era filho ilegítimo da
rainha, abandonado à nascença ali no cais.
É desta onda que reflui das recordações que a cidade se embebe como
uma esponja e dilata. Uma descrição de Zaira tal como é hoje deveria
conter todo o passado de Zaira. Mas a cidade não conta o seu passado,
contém-no como as linhas da mão, escrito nas esquinas das ruas, nas
grades das janelas, nos corrimões das escadas, nas antenas dos
para-raios, nos postes das bandeiras, cada segmento marcado por sua vez
de arranhões, riscos, cortes e entalhes.”
“O olhar percorre as ruas como páginas escritas: a cidade diz tudo o
que devemos pensar, faz-nos repetir o seu discurso, e enquanto julgamos
visitar Tamara limitamo-nos a registar os nomes com que ela se define a
si mesma e todas as suas partes.
Como realmente é a cidade sob este denso invólucro de sinais, o que
ela contém ou oculta, o homem sai de Tamara sem tê-lo sabido. Fora dela
espraia-se a terra vazia até ao horizonte, abre-se o céu por onde correm
as nuvens. Na forma que o acaso e o vento dão às nuvens o homem fica
logo absorvido a reconhecer figuras: um veleiro, uma mão, um elefante…”
“Zora tem a propriedade de ficar na memória ponto por ponto, na
sucessão das ruas, e das casas ao longo da rua, e das portas e das
janelas das casas embora não apresentando nelas beleza ou raridades
particulares. O seu segredo é o modo como a vista percorre figuras que
se sucedem como numa partitura musical em que não se pode mudar ou
deslocar nenhuma nota. O homem que sabe de cor como é Zora, nas noites
em que não consegue dormir, imagina que anda pelas ruas e recorda a
ordem em que se sucedem o relógio de cobre, o toldo às riscas do
barbeiro, o repuxo dos nove esguichos, a torre de vidro do astrónomo, o
quiosque do vendedor de melancias, a estátua do ermita e do leão, o
banho turco, o café da esquina, a travessa que dá para o porto.”
“… as pessoas que passam pelas ruas não se conhecem. Ao verem-se
imaginam mil coisas umas das outras, os encontros que poderiam
verificar-se entre elas, as conversas, as surpresas, as carícias, as
ferroadas. Mas ninguém dirige uma saudação a ninguém, os olhares
cruzam-se por um segundo e depois afastam-se procurando novos olhares
não param.
Passa uma rapariga eu faz rodar uma sombrinha apoiada no ombro, e
abana também um pouco o redondo das ancas. Passa uma mulher vestida de
preto com ar de velha, de olhos inquietos por baixo do véu e com os
lábios a tremer. Passa um gigante tatuado; um homem novo de cabelos
brancos; uma anã; duas gémeas vestidas de cor de coral. Algo corre entre
eles, uma troca de olhares como linhas a ligarem uma figura à outra e
desenhando setas, estrelas, triângulos, até que todas as combinações se
esgotam num instante, e entram em cena outras personagens: um cego com
um leopardo pela trela, uma cortesã com um leque de penas de avestruz,
um efebo, uma mulher gordíssima. Assim entre os que por acaso se
encontram juntos a abrigar-se da chuva debaixo de um pórtico, ou se
apinham debaixo de toldos de um bazar, ou param para ouvir a banda no
coreto da praça, consumam-se encontros, seduções, ligações, cópulas,
orgias, sem que se troquem uma palavra, sem que se toquem com um dedo,
quase sem se olharem.”
“Em Melânia, sempre que se entra na praça, fica-se no meio de um
diálogo: o soldado fanfarrão e o parasita ao sair de uma porta
deparam-se com o jovem perdulário e a meretriz; ou o pai avaro da
solteira dá as últimas recomendações à filha apaixonada e é interrompido
pelo servo palerma que vai levar um bilhete á alcoviteira. Volta-se a
Melânia passados anos e reencontra-se o mesmo diálogo que continua:
entretanto morreram o parasita, a alcoviteira, o pai avaro; mas o
soldado fanfarrão, a filha apaixonada e o servo palerma tomaram os seus
lugares, por sua vez substituídos pelo hipócrita, pela confidente e pelo
astrólogo.
A população de Melânia renova-se: os dialogantes morrem um a um e
entretanto nascem os que tomarão lugar por sua vez no diálogo, quer num
papel ou noutro. Quando alguém muda de papel ou abandona a praça para
sempre ou faz a sua estreia, produzem-se alterações em cadeia, enquanto
não são distribuídos de novo todos os papéis; mas entretanto ao velho
irado continua a replicar a criadita espirituosa, o usuário não desiste
de perseguir o jovem deserdado, a ama de consolar a afilhada, embora
nenhum deles conserve os olhos e a voz que tinha na cena anterior.
Acontece às vezes um único dialogante representar ao mesmo tempo dois
ou mais papéis: tirano, benfeitor, mensageiro; ou que um papel seja
desdobrado, multiplicado, atribuído a cem, a mil habitantes de Melânia:
três mil para a hipócrita, trinta mil para o escroque, cem mil filhos de
reis caídos em desgraça que aguardam o reconhecimento.
Com o passar do tempo até os papéis já não são exatamente os mesmos
de antes; certamente a ação que eles desenvolvem através de intrigas e
golpes de cena conduz a um qualquer desenlace final, de que continua a
aproximar-se até mesmo quando a meada parece enredar-se ainda mais e
aumentarem os obstáculos. Quem chegar à praça em momentos sucessivos
ouve que de acto para acto o diálogo se altera, mesmo que as vidas dos
habitantes de Melânia sejam demasiado curtas para se poder dar por
isso.”
“Tal como todos os habitantes de Filias seguimos linhas em ziguezague
de uma rua para outra, distinguimos zonas de sol e zonas de sombra,
aqui uma porta, ali uma escada, um banco onde podemos pousar o cesto,
uma cunha onde o pé tropeça se não dermos por ela. Todo o resto da
cidade é invisível. Filias é um espaço em que se traçam percursos entre
pontos suspensos no vácuo, o caminho mais curto para chegar à loja
daquele mercador evitando o portal daquele credor. Os nossos passos
percorrem o que não se encontra fora dos olhos mas sim dentro, se
pultado e apagado: se entre dois pórticos um continuar a parecer-nos
mais alegre é porque é aquele por onde passava há trinta anos uma
rapariga de largas mangas bordadas, ou é só porque recebe a luz a uma
certa hora como aquele pórtico, que já não nos lembramos de onde ficava.
Milhões de olhos erguem-se para as janelas pontes alcaparras e é como
se percorressem uma página em branco. Muitas são as cidades como Filias
que se subtraem aos olhares se não as apanharmos de surpresa.”
“Chamamos a ditar as normas para a fundação de Períncia os astrónomos
decidiram o lugar e o dia de acordo com a posição das estrelas,
traçaram as linhas cruzadas do decumano e do cardo orientadas uma pelo
curso do sol e a outra pelo eixo em torno do qual giram os céus,
dividiram o mapa segundo as doze casas do zodíaco de modo que cada
templo e cada bairro recebesse a justa influência das devidas
constelações, fixaram o ponto da muralha em que deviam abrir-se as
portas prevendo-se que cada uma enquadrasse um eclipse da lua nos
próximos mil anos. Períncia – garantiram – reflectiria a harmonia do
firmamento; a razão da natureza e a graça dos deuses dariam formas aos
destinos dos habitantes.
Seguindo com exactidão os cálculos dos astrónomos, foi edificada
Períncia; gentes diversas vieram povoá-la; a primeira geração dos
nascidos em Períncia começou a crescer entre os seus muros; e esses por
sua vez chegaram à idade de casar e ter filhos.
Nas ruas e praças de Períncia hoje encontram-se aleijados, anões,
corcundas, obesos, mulheres de barba… Mas o pior não se vê; elevam-se
guturais das suas caves e celeiros, onde as famílias ocultam os filhos
com três cabeças ou com seis pernas.
Os atrónomos de Períncia deparam-se com uma difícil opção: ou admitir
que todos os seus cálculos estão errados e os seus números não
conseguem descrever o céu, ou revelar que é precisamente a ordem dos
deuses que se reflete na cidade dos monstros.”
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